Los hay que un día decidieron ser extremeños, otros que sin buscarlo y sin moverse nunca de Barcelona se convierten en catalanoargentinos; también los hay que cogen el toro por los cuernos –o el dragón por la cola–, son valientes y se instalan allí dónde su corazón ya está:
A un hombrecito le gusta el cine y llega y funda un cine club, y lo primero que hace es programar un ciclo larguísimo de películas de vampiros, desde Murnau y Dreyer hasta Fisher y ese film que vio hace poco de Dan Curtis. Al principio hay mucha acogida y todo, el teatro se llena. Pero semana tras semana va bajando la audiencia. Como se sabe, el público cineclubista está compuesto en su mayoría por gente despistada que acude a ver acá “el cine de calidad” que no puede ver en los teatros cuando estos sólo exhiben vaqueros y espías; imbéciles que abuchean una película de John Ford con John Wayne “porque el ejército de los Estados Unidos siempre mata muchos indios”, que le dicen imbécil a Jerry Lewis. Esa gente cómo le va a coger la onda a los vampiros, no falta por allí uno que insulte al hombrecito del cine club por estar exhibiendo cosas de estas cuando los estudiantes luchan en las calles; gente que únicamente sueña de noche y que siempre duerme bien y al otro día se despiertan y pueden hablar de amor, de papitas, de viajes, de política y cuando llegue la noche se ponen a soñar de lo mismo que han hablado durante todo el día. Pues bien, el hombrecito de nuestra historia comenzó a perder grandes cantidades de dinero, porque ya al final no iban más que diez personas a ver sus películas de vampiros, nueve, ocho, siete, seis, cinco, los últimos cuatro sí empezaron a conversar, a contarse recuerdos, pasó el tiempo y uno de ellos se mudó de ciudad, otro amaneció un día muerto, uno se graduó de arquitecto y nunca nadie más lo volvió a ver por estas tierras.
El hecho es que sábado 25 de diciembre de 1971, el hombrecito encontró, al ir a introducir el último film del ciclo, que no había más que un espectador en la sala, allá detrás, en un rincón, mitad luz y mitad sombra.
El hombrecito iba a comenzar a hablar de la película que amaba tanto, pero el Conde se paró de su butaca y le sonrió, y el hombrecito tuvo que bajar los ojos.
DESTINITOS FATALES
Andrés Caicedo
– Primero Bergman, ahora Antonioni… para cuando Oliveira, o… Coixet?
– Con la Coixet tendrás que ser proactivo: no te puedes sentar a esperar la acción del tiempo.
oído en el metro.
Hoy se cumplen diez años de la muerte del comandante Jacques-Yves Cousteau, oficial de la marina francesa, ecologista, expedicionario, cineasta, inventor y miembro de la Académie Française.
Desde luego, la vida de los pobres animales submarinos no ha vuelto a ser la misma desde que el comandante se empeñara en meter su nariz en lo que no le importa. Tampoco nuestras siestas de infancia y adolescencia serian lo mismo sin la magna obra del comandante, ni nuestras pesadillas marinas, llenas de fabulosos pulpos y sepias juguetonas e inteligentes.
Como dice la canción de 5′nizza, Как Жак-Ив Кусто/Километров на сто/В батискафе пьет Нескафе…” o lo que es lo mismo “Como Jacques-Yves Cousteau/100 kilómetros bajo el agua/En el batiscafo bebo Nescafé…”
via Barrapunto.
Loemos a la SGAE y a Pedro Farré, su Director de Relaciones Corporativas, por su esclarecedor artículo de hoy en EL PAIS, en el que además de sostener sus tesis, con las que se podrá o no estar de acuerdo (yo no lo estoy), declara:
Además, en nuestro país, el canon establecido […] es igual, y en ocasiones incluso más bajo, que el vigente en el resto de los países de la UE. La opción alternativa era la adoptada por Reino Unido e Irlanda, donde la copia privada es ilegal y, por tanto, puede ser perseguida. ¿Es ese el modelo que queremos?
Pues no, Pedro, no es éste el modelo que queremos. Lo que sí que necesitábamos era que apareciese alguien de la SGAE admitiendo que la copia privada es perfectamente legal.
Han visto los anuncios contra la piratería que pasan en los cines, antes de las películas? Ésa historia de no robarías un bolso da una idea muy deformada y tendenciosa: confunde al ciudadano, que ejerce su legítimo derecho a la copia privada, con el vendedor de copias (con ánimo de lucro, se entiende). Lo más triste es que ésta publicidad, muy a mi pesar, la pagamos todos nosotros, los contribuyentes, al igual que el sueldo del señor Pedro Farré lo pagan en buena parte los que compran CDs vírgenes. [Vean aquí para detalles sobre los juicios que se han ganado en distintos juzgados contra el canon, y el planteamiento de inconstitucionalidad del mismo].
Supongo que seguiré silbando solo en la oscuridad de la sala cada vez que pasen ésa publicidad falsaria, pero si se animan, si la próxima vez oigo en la lejanía de las butacas, un eco a mi melodiosa protesta, sabré entonces que quizá éste post no ha sido en balde.
Que te toque masajear a un turco gordo y peludo mientras a tu alrededor los demás tienen en sus camillas a jóvenes chicas preciosas, ésa podría bien ser una definición de la sexualidad capitalista según H y, en definitiva, el cuadro de la miseria que se pinta en el film. En él encontrará ésa y algunas anécdotas más, pero el resto de las partículas no las busque en Elementarteilchen.
Ni el mítico descubrimiento que liberará a la humanidad de las servidumbres de la reproducción sexual –¡cuanto se reiría Don Luís, si pudiese!– ni vitriolo sociológico, el espectador sí que encontrará en cambio dos historias de amor al pastel, humor de sal gorda y momentos de una grosería a la altura de Santiago Segura sin, por supuesto, la coartada intelectualizante de Houellebecq. Un Michael (Christian Ulmen) hierático, de bofetada, hace pareja con un Bruno (enorme Moritz Bleibtreu) deleznable hasta el paroxismo de la mezquindad, con el que casi se nos obliga a identificarnos. Mención a parte merece la actriz que interpreta a Annabelle, aunque solo sea por su nombre: Franka Potente, aunque menos de lo que le gustaría.
Para alguien que no ha leído la novela es casi imposible entender el título de la película; y a quien la haya leído, le será difícil reconocerla. Recomendada sólo para auténticos entusiastas de Houellebecq capaces de contemporizar con tal subproducto, o para ricos y ociosos que aún no sepan nada del novelista. El resto por favor abstenerse.
Que conste que no hay nada más lejos de mi ánimo que incitar al asesinato, pero si todavía quedase alguien con un poco de sentido del honor, terminaria, a sus 98 años, con el Señor Manuel de Oliveira y su ya demasiado dilatada carrera cinematográfica.
Desde la atalaya de la vejez, Oliveira se permite insultar a los espectadores película a película, y ahora deshonra la memoria de Don Luis en una llamada Belle toujours. La idea era reunir, casi 40 años después de la enorme Belle de jour, a Catherine Deneuve y a Michel Piccoli para un, de entrada, interesante ajuste de cuentas. La Deneuve, con buen criterio, se negó; el gamberro de Piccoli se prestó. Hasta ahí todo correcto, y hasta divertido.
El ultraje se produce cuando con el pretexto de homenajear a su mayor –Luis Buñuel tendría hoy ¡horror! 106 años–, le roba sus juguetes: leo en EL PAIS que hace salir la caja en la que zumba una misteriosa mosca. ¿Mosca? Se oye el ruido de una mosca pero, ¡nadie dijo NUNCA que en la caja hubiese mosca alguna! Esperemos que se trate de un lapsus (del intrépido y admirado enviado especial Enric González), porque de lo contrario, como Oliveira se haya atrevido a interpretar, a echar por tierra uno de los artefactos más bonitos que pusieron en marcha Jean-Claude Carrière y Luis Buñuel…
La fascinación que me produce Oliveira proviene seguramente de que habiendo visto apenas tres películas suyas –en una me dormí, la otra, felizmente, la he olvidado por completo y la tercera, Um filme falado me pareció simplemente una tomadura de pelo– y no habiéndome conmovido ninguna, haya quién lo adore como a un Dios. Me gustaría entender a Oliveira, pero no sé: ¿algún Oliveirista en la sala?
Siempre nos queda el consuelo de que nadie, excepto cuatro cetrinos cinéfilos, y no los más espabilados, verán éste insulto que, según todos los indicios, representa Belle toujours.
… et ne pas emmerder celle des spectateurs, SVP
Com que sóc un incaut i em deixo impressionar pels grans noms del cinema, hagués agraït que algú m’hagués previngut abans de gastar 4 euros i 50 cèntims, i 1 hora 20 minuts de la meva en Vivre sa vie.
D’una bellesa calcografiada a la Loulou i una ximpleria com la de Nadja, Nana només s’enganya ella mateixa. Això sí, es permet anar a fer manetes al mític cinema Wagram mentre hi projecten La Passió de Joana d’Arc. En la foscor de la sala, en Godard roba descaradament 5 minuts a en Dreyer, potser els més intensos de la peli, per a no explicar res a la seva. Principiis obsta, i un cop perpetrat el primer atemptat, no te cap vergonya de robar també el retrat oval de Poe, fer que un pobre personatge en trobi les obres completes en una habitació per hores, i obligar-lo a a que, molt a contracor, ens el llegeixi. Un cop ja estem rodolant costa avall per la baixada de la desvergonya ja no es té cap escrúpol en insultar Rimbaud: la pobre Nana es veu empesa a dir, desenfadadament, enmig d’una escena totalment banal, allò de “jo és un altre”.
Per molt menys que això s’han cremat cinemes, i per menys encara esglèsies… Malgrat no justificar de cap manera els mètodes d’aquest atemptat cinematogràfic, hem de reconèixer que hi ha un parell d’escenes memorables. (també ens consta que algun membre de la comunitat pionent se n’ha enamorat)
“a perfect film […] one of the most extraordinary, beautiful, and original works of art that I know of.”
Susan Sontag
