pionentes!

Era un cartell molt interessant d’una activitat que s’havia dut a terme aquell matí, diumenge passat: “La mar es posa bona si veu el cony d’una dona”. Suposadament un grup de dones s’aplegaven a l’espigó de la Mar Bella per a saludar el mar d’aquesta manera tan simpàtica

There is a Catalan saying: ‘La mar es posa bona si veu el cony d’una dona’ - ‘The sea calms down if it sees a woman’s cunt’. This Catalan belief in the power of the vagina is, in fact, the source of the good luck custom of fishermen’s wives displaying their genitals to the sea before their men put out on the water.

I després continua:

The flipside of this faith is, logically enough, that a woman can cause storms if she urinates in the waves [1].

Potser a algú se li acud la manera com aprofitar aquest extraordinari fenòmen per a fer front a la sequera…

Acabo de llegir el relat breu p0wned de Benjamí Villoslada, que ha resultat guanyador del «4rt Concurs de relats breus de hàckers».

Emocionat i amb llàgrimes als ulls recordo el «codi natural» que vàrem presentar l’any passat i que en tota justícia va merèixer la unànime indiferència del jurat.

El hàcker de la camiseta negre amb el lema «there’s no place like 127.0.0.1» era curt de paraules. S’explicava molt millor amb codi. Els amics, coneguts i saludats, tots ells no hàckers, li deien que acabaria sol, gras i alienat.

p0wned, Benjamí Villoslada

Pionentes vol enviar una aferrada ben forta i desitjar molt d’anys en es guanyador!

Al pedir unas palabras de obituario a un pionente colaborador que por ahora mantendremos en el anonimato, hemos recibido esta negativa que es casi mejor que una necrológica al uso sobre el más insigne de los no académicos, faro y luz pionenete, estrella de rutilantes dioptrías y proverbial fealdad, comparable a la de un Cyrano o un Gimferrer, y más sentimental que un Bradomín. Demos la palabra a otro maestro:

Estimado camarada,
Gracias por las condolencias. Mi homenaje es no haberle leído ninguna novela. Aunque me falla la memoria y no consigo recordar los títulos, debo confesar que en mi biblioteca hay algún libro de él heredado. Como ya sabe, lo importante de las bibliotecas es que ocupen, no importan los autores. Umbral era un autor de libros finos, eso explica que fuera un autor tan prolijo como no leído. Me imagino que la sobrina de Milans del Bosch - una pija relamida y estirada - estará desolada. Ella, que le dejó pasar el umbral de su puerta.
Una aferrada,
F.

n.b.: el homenaje digno, chez Emma B.

A un hombrecito le gusta el cine y llega y funda un cine club, y lo primero que hace es programar un ciclo larguísimo de películas de vampiros, desde Murnau y Dreyer hasta Fisher y ese film que vio hace poco de Dan Curtis. Al principio hay mucha acogida y todo, el teatro se llena. Pero semana tras semana va bajando la audiencia. Como se sabe, el público cineclubista está compuesto en su mayoría por gente despistada que acude a ver acá “el cine de calidad” que no puede ver en los teatros cuando estos sólo exhiben vaqueros y espías; imbéciles que abuchean una película de John Ford con John Wayne “porque el ejército de los Estados Unidos siempre mata muchos indios”, que le dicen imbécil a Jerry Lewis. Esa gente cómo le va a coger la onda a los vampiros, no falta por allí uno que insulte al hombrecito del cine club por estar exhibiendo cosas de estas cuando los estudiantes luchan en las calles; gente que únicamente sueña de noche y que siempre duerme bien y al otro día se despiertan y pueden hablar de amor, de papitas, de viajes, de política y cuando llegue la noche se ponen a soñar de lo mismo que han hablado durante todo el día. Pues bien, el hombrecito de nuestra historia comenzó a perder grandes cantidades de dinero, porque ya al final no iban más que diez personas a ver sus películas de vampiros, nueve, ocho, siete, seis, cinco, los últimos cuatro sí empezaron a conversar, a contarse recuerdos, pasó el tiempo y uno de ellos se mudó de ciudad, otro amaneció un día muerto, uno se graduó de arquitecto y nunca nadie más lo volvió a ver por estas tierras.

El hecho es que sábado 25 de diciembre de 1971, el hombrecito encontró, al ir a introducir el último film del ciclo, que no había más que un espectador en la sala, allá detrás, en un rincón, mitad luz y mitad sombra.

El hombrecito iba a comenzar a hablar de la película que amaba tanto, pero el Conde se paró de su butaca y le sonrió, y el hombrecito tuvo que bajar los ojos.

DESTINITOS FATALES
Andrés Caicedo

Lo que sigue es un email anónimo. Como tal, hay que darle el crédito que se merece; es decir, poco. A pesar de ello, aunque la redacción de Pionentes! no se fíe demasiado de la veracidad de la información que contiene (según los PP. GG. del Estado serian algo más de 8 millones de €, cf. Presupuestos Generales del Estado), ni suscriba forzosamente las opiniones que en él se expresan, lo reproducimos a continuación por su innegable interés:

Haciendo caso de las indicaciones por parte de la Casa Real española (casa de S.M. el Rey D. Juan Carlos de Borbón y Borbón), así como de la casa del Príncipe de Asturias (S.A.R. D. Felipe de Borbón y Grecia) no vamos a ensañarnos con el luctuoso desenlace de la muerte por sobredosis de barbitúricos de la hermana de S.A.R. Doña Leticia Ortiz Rocasolano.

Sólo cuatro datos de interés para los contribuyentes:

1.- La fallecida disponía de 8.500 euros mensuales, partida adjudicada en los P.G.E. Sección 153.3.4.-Casa Real (apartado Gastos Compensatorios de La Casa de S.A.R. el Príncipe de Asturias).

2.- Disponía de un servicio discreto de vigilancia (o contravigilancia) compuesto por funcionarios adscitos al S. de seguridad de la Casa Real (normalmente, G. Civil) y ello por cuatro turnos= 12 funcionarios.

3.- Disponía de coche (no oficial) pero con chófer (adscito al parque móvil de la Casa Real) y con titularidad por parte de la Casa Real (un Citroën Xantia)

4.- Disponía de otra partida complementaria de 1.830 euros en concepto de dietas de vestuario y locomoción para asistencia a eventos oficiales, como tia en primer grado del heredero/a de la corona de España.

Multipliquen, sumen o hagan lo que quieran pero no resten: madre de Dª. Letizia Ortiz, su padre, la actual compañera de su padre, el actual compañero de su madre, sus hermanas, sus cónyuges o compañeros, sus sobrinos, su abuelo materno y su abuela paterna, su ex…

Esto sólo en lo concerniente a la familia Ortiz-Rocasolano …

Quieren seguir?

Familia Marichalar, familia Urdangarin, familia Real Griega (en el exilio), familia Real Búlgara (en el exilio)…

Total… mas de 45 millones de euros / año.

¡¡¡ TRABAJAD DE UNA PUTA VEZ !!!

P.d. ¿No sería hora de empezar a pensar en abrazar a la República y cooperar a que toda esa panda de aprovechados vividores se gane la vida como cualquier hijo de vecina? ¿Qué tienen ellos/as de excepcional para que tengamos que mantenerlos (a todos ellos y a sus futuros descendientes) toda su puta vida, pagando nosotros, claro està? ¿Acaso hacen algo digno de admiración, de provecho, extraordinario, algo que el resto del pueblo no sepamos hacer por un precio módico? Los paises con dos dedos de frente ya los han puesto de patitas en la calle. El dáa en que nadie más los necesite, aprenderán a trabajar y a ganarse el pan con el sudor de su frente, y no con el sudor de la frente de los contibuyentes.

Para que la gente se quede en la puerta del hospital donde parió Letizia toda la ñoche… Sin comentarios.

La manera más fácil de desmentir o corroborar éstas informaciones seria la transparencia en los presupuestos relativos a la Casa Real; creo que hubo alguna iniciativa al respecto, y también algunas preguntas al gobierno por parte de Joan Tardà i Coma (GER-ERC), a raíz del asesinato del malogrado Mitrofán, algunas de cuyas preguntas y respuestas pueden leerse en el Congreso.

Qualsevol persona de les que acostumen a llegir llibres estarà d’acord en que un dels més importants d’aquesta literatura nostra, petita i catalana, és el Passeig d’aniversari d’en Vinyoli.

Bé, doncs qui avui faci l’intent d’estar-se dret al pont s’endurà una sorpresa: el pont ja no hi és, ha desaparegut. Les antigues cotxeres dels Catalans, del tren de Sarrià, han desaparegut –seran vivendes, em temo. Han reformat l’escola Orlandai, que ara fa la patxoca impersonal dels centres cívics i les cases d’associacions, i ja no recorda els crits dels infants, la terra mullada ni les pilotes de bàsquet anant en totes direccions darrera una reixa més zoològica que infantil.

En fi, que els queda tot molt net, molt bonic, m’imagino que molt profitós… però de les proves fefaents de la vida de la que es parla en el poema d’aniversari ja no en queda res: perdut l’alzinar, només calia carregar-se el pont, l’escola, deixar el beure i, per suposat, fer desaparèixer també la memòria del malaguanyat Vinyoli.

M’asseuré a veure i criticar el progrés de les obres en aquests bancs que ja no hi ha al costat dels barracons desapareguts, i explicaré a qui passi –em temo que no hi passa mai ningú–, la història del poema d’aniversari. Això faré. Són els avantatges de jubilar-se als trenta.

PASSEIG D’ANIVERSARI

Encara hi ha vials per passejar,
però la mort n’ocupa tots els bancs.
Riuen i juguen a saltar i parar
nens atordits al caire dels barrancs.

He fet l’intent d’estar-me dret al pont
que els barracots separa dels jardins.
Ja del delit de fer de tastavins
sols queda el pler de l’aigua d’una font.

Ara camino pel vell casc urbà
mentre viatgen cap als seus destins
els vells amics, les dones i els bocins
del que era jo, de noi, perdut a l’alzinar.

Joan Vinyoli, 1984

QUADRO SINÒPTIC
PER CLASSIFICAR LES CARÍCIES QUE LES DONES FAN PER ENAMORAR
PRINCIPI FONAMENTAL Les carícies per enamorar són sempre falses
DIVISIÓ de les dones, segons aquest principi:
1ª Les que no saben que aquestes carícies han de ser falses.	2ª Les que saben que aquestes carícies han de ser falses.
SUBDIVISIÓ de la primera divisió	SUBDIVISIÓ de la segona divisió
1ª Les que les volen falses sense saber que ho han de ser.	1ª Les que les fan perquè saben que són falses.
2ª Les que si sapiguessin que són falses, no les farien.	2ª Les que, sabent que són falses, les volen fer verdaderes.

La tardor barcelonina, Francesc Pujols, publicada al Papitu el 1908.

—Jo no porto bitllet, però sóc català.

El revisor al sentir que és català s’agenolla davant seu, li besa els peus i, fent-li una gran reverència, recull de terra les flors que cauen del rostre florit del comerciant i surt del departament amb un gran manat que li va caient pel camí. Tornem a quedar sols. En aquest moment, el tren passa per un túnel. Jo em preparo a defensar-me. El túnel és llarg, i el viatger no es propassa. Ho estranyo. Quan sortim del túnel, ell, fent-me una reverència tan profonda com la del revisor, me diu:

—Senyora, dispensi que no m’hagi propassat.

—Ja està dispensat —li responc jo.

Un gran silenci. Durant aquest silenci, medito i comprenc que el comerciant m’hagi demanat que el dispensés de no haver-se propassat, lo que no comprenc és perquè no s’ha propassat, més a més havent-me demostrat, al demanar-me dispensa, que sap —com tots els homes que han viatjat—que a l’anar en tren i al passar un túnel, quan se va sol al departament amb una senyora, hi ha l’obligació de propassar-se.

—Dispensi que no m’hagi propassat —torna a dir el meu company de viatge— però la trobo tan hermosa, que en comptes d’inspirar-me un amor carnal i passatger, m’inspira una passió elevadíssima i un amor ideal, que conec que serà etern.

La tardor barcelonina, Francesc Pujols, publicada per primer cop al Papitu el 1908.

No cal dir que ja teniu disponible La tardor barcelonina a Biblio.tk
También en español, sin pagar nada tampoco, a continuación: (more…)

Se hartó de plátanos, se supone… y si no me creen, pregunten!

Ésta que es para tí, incierto lector, la primera de un sinfín de recensiones por venir, es la última de un proyecto que fue divertido durante un tiempo:

Estoy por agarrar el puto cuento que me imprimí, hacerlo trizas y luego pedacitos para comérmelo, y echarme a llorar también, desesperado de la obligación auto-impuesta de escribir sobre las historias que cuenta éste… éste perturbado.

¡Es que ya no sé qué decir que no se haya dicho ya! Diálogos vivos, magníficos, sí, la información a medias, de acuerdo, cosas aparentemente banales… y a la que menos te lo esperas, ¡bum! la carga de profundidad que te deja en estado de shock, tiritando en medio de la nieve, aplastado junto a Jimmy Jimmereeno…

Luego se podría hablar del sitio que ocupa ésta historia en el conjunto, y su relación con la família Glass: no sorprende que el único ser humano, además de Jimmie y Mickey, por el que sentimos verdadera simpatía –y que da título también al relato– sea el maldito Walt Glass, muerto en japón en un estúpido accidente con una estufa.

Pero todo ésto, queridos, no tiene que preocuparnos; no es, estrictamente, asunto nuestro.

“Gimme your glass,” she said.