pionentes!

IGNACIO VIDAL-FOLCH
EL PAÍS - 30-09-2006

Estoy disgustado con el Parlamento. Que nadie pregunte la causa de mi descontento. Me sobran los motivos. No me siento representado por esa gente ilustre. Ojalá que los bedeles los echasen a todos, a escobazos si fuere preciso… pero eso sí: manteniéndoles el sueldo íntegro, y condecorados con la Cruz de Sant Jordi.
Gente con más sentido de la realidad, con los pies en el suelo, ocuparía sus escaños.

Pienso, por ejemplo, en los dos mendigos homosexuales instalados desde hace años en la calle de Pelai, una acera muy buena, de mucho tránsito, delante de la zapatería Padeví. El que lleva el rol del varón es cojo y llega a su puesto de trabajo con muletas, pero nada más sentarse en el suelo se remanga el pantalón y se quita la pata de palo, para exhibir el argumento irrebatible del muñón; y el que va de mujer hay temporadas que luce barba y otras que se afeita, pero siempre va bien maquillado, con colorete, rimel y carmín.

Una vez oí cómo el tullido le comentaba a la novia el estado de sus finanzas. Solemnemente le dijo: “No te separes nunca de mí, y nunca te va a faltar de nada”.

Según y cómo da un poco de miedo esa pareja, pero seguro que representarían bien los intereses de la comunidad; o por lo menos los míos.
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La paqueta cafetería Richmond de la calle Florida aparece como un transplante mal hecho dentro del caos de la peatonal, o como una manifestación de la más acérrima resistencia de la grandeza de otros tiempos. Casas de música, de ropa cara, de libros, de ropa barata, de baratijas de lo más diversas. Locales de alto nivel, tienditas improvisadas, vendedores ambulantes, todo se vende en Buenos Aires y la venta se potencia por la calle Florida, y si no compra “por lo menos unas monedas, señorita, por favor déme unas monedas”. Músicos callejeros, faquires posmodernos (salta encima de montones de vidrios el señor, y después grita autoritariamente que deben darle al menos cincuenta centavos). Las farmacias del Doctor Ahorro son otra novedad. El afiche gigante muestra dos píldoras, debajo dice, “son iguales”, y un poco más abajo, “pero no valen lo mismo. Ahorre hasta un 75%”. Leí en un diario hace un tiempo que el problema de los medicamentos adulterados implicaba en Argentina a un 40% de lo que hay en el mercado (los hay de tres tipos: los que llevan los mismos componentes que los originales pero truchan la marca, los que alteran los componentes y los que son inocuos, que no tienen nada de nada, ni lo que dicen ni ninguna otra cosa interesante). Las farmacias del Doctor Ahorro no sé de dónde salen, se vinculan al intento de vender genéricos y a la pelea con las grandes farmacéuticas; y ahora tratan de ganar la confianza de la gente.

“Me acuerdo de aquel caballo, sí”, dijo el domador, delgaducho y moreno, todavía tímido, en una punta de la mesa en la que varios hombres se repartían el asado. “Lo debuté cinco veces: dos en Chajarí, una en Gualeguay, otra acá, en Gualeguaychú, y una más en Rosario del Tala. Una vez más estuve a punto de arrancarle los colmillos, pa’ que pareciera potrillo, pero al final lo dejé porque no tenía anestesia y me dio lástima hacerlo sufrir”. Las risas se repiten, se revuelven, saltan, se retuercen, unas alteran las ondas sonoras como una piedra que cae en el agua, otras más discretas sólo estiran las caras, mientras el vino circula aflojando la memoria, y las caras y las risas. Los cuentos, en el stud, van de caballos y de “turcos” porque a algunos los convocó la común pasión por los pingos y a otros ser parte del Sirio-Libanés, el club social de “los turcos” y sus entrerrianos descendientes. A la mayoría los traen las dos cosas, casi como en una relación de consecuencia inevitable. “Mi viejo llegó en 1914 -arranca el turco Amin- entró con pasaporte turco, Siria estaba invadida. Al poco tiempo de llegar enganchó un laburo construyendo las líneas de los ferrocarriles, en Rosario. Trabajaba para los ingleses. No le duró mucho porque cuando empezó la guerra entre los ingleses y los turcos lo rajaron, lo rajaron por turco”.

Reproducimos la entrevista de Lena Widget a Marc Ravalajas en la revista de tendencias BCN Week. En ésta explica su visión de Barcelona y otras sutilezas.

We were searching for an outspoken Barcelonan who’d lived in the old
town long enough to see it changing when we were pointed towards
Marc. “That’s your guy,” he’d said—and left it at that. Curious, we meet
Marc on a cloudy afternoon at a restaurant around the corner from his
flat where he’s eating an 8¤ menu. Marc is Catalan, born and bred. His
black hair is sprinkled with grey. He’s wearing Birkenstocks, a stripy
black and white T-shirt and Lee jeans. He works with computers and
databases during the day and when he comes home, he comes home
to the Raval.

The first people who took the bait believed themselves to be the
pioneers, the heroes in the discovery of a new city; as all the holiday
makers have dragged their sandals along Las Ramblas and bought
their standard wear at Zara, Barcelona has become less and less
exclusive and fashionable. As for the mid-term residents who live their
personal down-and-out in Mataró and Barcelona and who stay solely
among themselves: they may as well be in Haifa. So run and begin
Haifa Week—the last to arrive is the first to regret.

Considerando en frío, imparcialmente,
que el hombre es triste, tose y, sin embargo,
se complace en su pecho colorado;
que lo único que hace es componerse
de días;
que es lóbrego mamífero y se peina…

Considerando
que el hombre procede suavemente del trabajo
y repercute jefe, suena subordinado;
que el diagrama del tiempo
es constante diorama en sus medallas
y, a medio morir, sus ojos estudiaron,
desde lejanos tiempos,
su fórmula famélica de masa…
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Queridos lectores y admiradores. Esto de la web 2.0 que tantos patanes denostan empieza a dar ya sus frutos. ¡Ah, gente de poca fe: arrepentíos! ¡¡¡Penitenciagite!!! Las redes sociales, la blogosfera y la democratización de los medios de comunicación son ya de dominio público y de admiración y adoración por parte de la masa popular.

El otro día, en uno de mis bohemios deambulares por la nocturnidad de la ciudad, se cruzó en mi camino una bella dama que me rogó, mano en el corazón, que desvelara para ella los arcanos de la Sociedad del Conocimiento. El roce hizo el cariño, y los libares etílicos y los últimos calores del estío hicieron el resto.

En eterno agradecimiento, mi Constanza se hizo este precioso tatuaje.

Que conste que no hay nada más lejos de mi ánimo que incitar al asesinato, pero si todavía quedase alguien con un poco de sentido del honor, terminaria, a sus 98 años, con el Señor Manuel de Oliveira y su ya demasiado dilatada carrera cinematográfica.

Desde la atalaya de la vejez, Oliveira se permite insultar a los espectadores película a película, y ahora deshonra la memoria de Don Luis en una llamada Belle toujours. La idea era reunir, casi 40 años después de la enorme Belle de jour, a Catherine Deneuve y a Michel Piccoli para un, de entrada, interesante ajuste de cuentas. La Deneuve, con buen criterio, se negó; el gamberro de Piccoli se prestó. Hasta ahí todo correcto, y hasta divertido.

El ultraje se produce cuando con el pretexto de homenajear a su mayor –Luis Buñuel tendría hoy ¡horror! 106 años–, le roba sus juguetes: leo en EL PAIS que hace salir la caja en la que zumba una misteriosa mosca. ¿Mosca? Se oye el ruido de una mosca pero, ¡nadie dijo NUNCA que en la caja hubiese mosca alguna! Esperemos que se trate de un lapsus (del intrépido y admirado enviado especial Enric González), porque de lo contrario, como Oliveira se haya atrevido a interpretar, a echar por tierra uno de los artefactos más bonitos que pusieron en marcha Jean-Claude Carrière y Luis Buñuel…

La fascinación que me produce Oliveira proviene seguramente de que habiendo visto apenas tres películas suyas –en una me dormí, la otra, felizmente, la he olvidado por completo y la tercera, Um filme falado me pareció simplemente una tomadura de pelo– y no habiéndome conmovido ninguna, haya quién lo adore como a un Dios. Me gustaría entender a Oliveira, pero no sé: ¿algún Oliveirista en la sala?

Siempre nos queda el consuelo de que nadie, excepto cuatro cetrinos cinéfilos, y no los más espabilados, verán éste insulto que, según todos los indicios, representa Belle toujours.

La teoría del hamster en su rueda poco a poco va cogiendo fuerza entre aquellos que nos encontramos caminando hacia la cúspide de la santa academia.

El proto (o pronto doctor) Al-Gripaj Ibn Ben Charcassa ha tenido la cortesia de enviarme tan sugerente video que me atrevo a compartir con ustedes con la finalidad de comenzar a generar iconos de esta nueva religión: los hamsterianos.

Cordialmente
Un hamster