pionentes!

Ahora podréis ver las tiras de EL PAIS cada día!
Habrá un link como éste.

Estimado camaradas,

Esta mañana me he levantado con esa dulce espesura que engalana mis despertares un día sí y el otro también, sea cultivada sin esmero con algún gintonic la noche anterior o sea descuidada con algún desvelo onettiano, y ese “chis pum” que me convierte en temerario esquiador de eslalon bajo la ducha. En fin, camaradas, no pienso aburrirles más con este tema que ustedes ya conocen de sobra. Y mientras enjabonaba mi cuerpo con fruición, en la radio de algún vecino sonaba Rafaela, la gran Rafaela. Y sin que pueda entender por qué, me he encontrado cantando bajo la ducha esa canción pegadiza que me lleva acompañando todo el día. Trasladado en el tiempo como estaba, he recordado aquellas coreografías repletas de bailarines que se la pasaban el uno al otro por arriba y por abajo, por delante y por detrás, mientras ella cantaba y se contorneaba lanzando la pierna con una agilidad única. Estaba tan abstraido que impulsivamente he levantado la pierna como queriéndola emular. Unos dirán que me he peinado el flequillo con los dedos de mi pie y otros dirán que mi gesta ha sido más propia de una majorette artrítica. La verdad casi siempre es un problema de percepción.

Por si acaso se acaba el mundo todo el tiempo de aprovechar;
Corazón de vagabundo, voy buscando mi libertad.
He viajado por la tierra y me he dado cuenta de que;
Donde no hay odio ni guerra, el amor se convierte en Rey.
Tuve muchas experiencias y he llegado a la conclusión,
Que perdida la inocencia en el Sur se pasa mejor…
Para hacer bien el Amor hay que venir al Sur,
Para hacer bien el Amor iré donde estás tu.
Sin amantes, quién se puede consolar;
Sin amantes, esta vida es infernal.
Para hacer bien el Amor hay que venir al Sur,
Lo importante es que lo hagas con quien quieras, tu;
Y si te deja no lo pienses más,
Búscate a otro más bueno, vuélvete a enamorar.
Todos dicen que el amor es amigo de la locura,
Pero a mi que ya estoy loca, es lo único que me cura.
Cuántas veces la inconsciencia rompe con la vulgaridad
Venceremos resistencias para amarnos cada vez más.
Tuve muchas experiencias y he llegado a la conclusión,
Que perdida la inocencia en el Sur se pasa mejor…
Para hacer bien el Amor hay que venir al Sur,
Para hacer bien el Amor iré donde estás tu.
Sin amantes, quién se puede consolar;
Sin amantes, esta vida es infernal.
Para hacer bien el Amor hay que venir al Sur,
Lo importante es que lo hagas con quien quieras, tu;
Y si te deja no lo pienses más,
Búscate a otro más bueno, vuélvete a enamorar.
Para hacer bien el Amor hay que venir al Sur,
Para hacer bien el Amor iré donde estás tu.
Sin amantes, quién se puede consolar;
Sin amantes, esta vida es infernal.
Para hacer bien el Amor hay que venir al Sur,
Lo importante es que lo hagas con quien quieras, tu;
Y si te deja no lo pienses más,
Búscate a otro más bueno, vuélvete a enamorar.
Búscate a otro más bueno, vuélvete a enamorar.
Búscate a otro más bueno, vuélvete a enamorar.

Esta maravillosa canción se la dedico a mi amigo Paco que hoy celebra. No porque sea padre ni porque se llame José, sino porque hoy cumple uno más. ¡¡Molts anys!!

Para hacer bien el Amor hay que venir al Sur…

Tus amiguitos te desean un feliz cumple!

(gracias Pablo!)
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Enviado el: martes, 16 de marzo de 2004 13:24
Para: madrid@no.caya
Asunto: Madrid no calla

Antes de que vuelva la intoxicación, creo que toda persona tiene derecho a saber que paso en Madrid el sabado por la noche. Yo no lo habria puesto en palabras mejor.

Ellos extendieron Internet para vender sus mercaderias, ahora nosotros lo usamos como medio de libre expresion.

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PÁSALO. Así terminaba el mensaje que recibí en torno a las tres de la tarde anunciando una concentración silenciosa por la verdad frente a la sede del PP en la calle Génova. Así comenzaba algo que con el paso de las horas iba difundiéndose minuto a minuto. Por cada mensaje que la gente recibía, se enviaban diez, quince, veinte mensajes más. Hubo gente que recibió hasta diez mensajes de grupos de gente diferente: familia, trabajo, lugar de estudios, gente del colegio, del barrio, y esos mensajes se multiplicaron hasta el infinito, propagándose como las llamas de un incendio por efecto del viento. A las seis de la tarde un despliegue policial protegía la sede del partido y sus efectivos pedían la documentación a todo manifestante que llegaba. Media hora después, sin embargo, la concurrencia de tantos madrileños sobrepasó la capacidad policial y una hora más tarde la calle Génova era un hervidero de gente gritando de rabia y pidiendo explicaciones al gobierno de la nación. Había gente que lloraba, otros expresaban su indignación a gritos, mentirosos, asesinos, te dijimos no a la guerra; vuestra guerra, nuestros muertos; no estamos todos, faltan doscientos; mentirosos, vosotros tenéis chofer, nosotros cercanías; lo sabe todo el mundo menos nosotros; los muertos no se utilizan, basta de manipulación, y queremos salir en La Primera.

La prensa que se encontraba tras el cordón policial era mayoritariamente extranjera, y había un gran despliegue de antenas parabólicas de cadenas televisivas europeas. De las calles adyacentes y bocas del metro salía cada vez más gente de todas las edades y razas que se unían a la concentración, que de silenciosa al final no tuvo casi nada porque se nos hacía difícil permanecer callados cuando se pretendía celebrar un minuto de silencio. Siempre alguien lo rompía con algún grito: mentirosos, asesinos. Las lágrimas y la indignación se propagaban de igual modo que la información. La gente estaba pegada a sus transistores y los móviles sonaban sin parar para transmitir información a la gente, que a su vez propagaba las noticias, que corrían de boca en boca. Cuando Rajoy declaró a los medios que la concentración era ilegal e ilegítima, y acusó a sectores del PSOE de haberla organizado, la multitud rugió y contestó: “nos han convocado los asesinados”, y “la voz del pueblo no es ilegal”. Cómo íbamos a ser ilegales, cuando el gobierno seguía mintiendo, ocultando información y violando los derechos más elementales del pueblo: el derecho a la libertad de expresión y al derecho a la información. En TVE 1, Cine de Barrio.

En Génova pasaban las horas y los ánimos se iban encendiendo cada vez más. Seguía llegando gente, y no se veían banderas de partidos políticos ni sindicatos. Sólo pancartas improvisadas con cartones y bolígrafos. Tampoco la gente cantaba; todo eran gritos de dolor e indignación. El jefe antidisturbios confesaba a un reportero de la SER que no podían disolver la concentración por la fuerza porque éramos ya más de 5 mil personas y no era cuestión de cargar contra la muchedumbre donde había ancianos y niños. Cada vez que algún miembro de la sede se asomaba a la ventana la gente rugía y pedía la verdad, y mientras, seguían llegando noticias de concentraciones espontáneas en todas las ciudades de España. Las nueve de la noche y nadie se movía de allí, pese al frío. Nos llegó una nota que circulaba en manos de todo el mundo: A las doce en sol. Pásalo.

De pronto otra noticia que se propaga entre la gente: dos hindúes y tres marroquíes detenidos por su relación con los supuestos asesinos en Lavapiés. Los servicios de inteligencia por un lado y el gobierno por otro. Españoles en el extranjero, amigos de todos los puntos del planeta seguían mandando noticias de las principales cadenas televisivas del mundo: Bush lamenta que el apoyo de España a su guerra contra Irak haya tenido estas consecuencias para Madrid. En cambio, el gobierno no lo lamenta, sino que oculta toda la información y llama a la calma, e insiste en que en la jornada de reflexión el pueblo no puede salir a la calle para expresarse. Rugimos más aún: no nos vamos, sal al balcón, da la cara, PP responsable, PP culpable, vuestra guerra, nuestros muertos, vosotros tenéis chofer, nosotros Cercanías, vosotros, fascistas, sois los terroristas. Diez de la noche y la gente sale hacia Sol tomando las calles sin permiso.

Yo me voy a Lavapiés para cenar un poco y ponerme algo de abrigo porque ya no siento las manos del frío. La plaza está vacía, y al llegar a la calle Cabeza nos encontramos con una chica joven que, en la puerta de su casa, aporrea una cacerola con la cabeza alta y el semblante grave. Tímidamente salen a los balcones vecinos que salen a aporrear las cacerolas. Primero es un suave tintineo, después comienzan a abrirse los balcones de todas las calles y comienza un zumbido ensordecedor que se expande por todo el barrio. Bajamos a la plaza, que comienza a llenarse de gente que aporrea sus cacerolas, sartenes e instrumentos con fuerza. Aparece una cámara de televisión alemana, mientras la plaza y las calles están llenas de gente protestando sin palabras, y en un momento precioso hasta parece que seguimos todos el mismo ritmo. Un ritmo fúnebre y contundente, seco, duro, lleno de rabia y solemnidad. Y marchamos todos hacia Sol, donde ni siquiera podemos entrar porque Madrid está en la calle. Siguen volando las noticias, siguen multiplicándose los mensajes de solidaridad con las protestas de otras ciudades, siguen propagándose las noticias. La policía ha cargado contra la gente en Zaragoza y en Barcelona. Están estudiando suspender las elecciones, ha aparecido en manos del PP, de repente, un vídeo en el que Al Quaeda reivindica el atentado, y la gente comenta asombrada e indignada que no salimos en los medios. En la SER comentan que pese a la toma de las calles por parte de la ciudadanía, no van a seguir retransmitiendo para mantener la calma y no calentar los ánimos. La censura del siglo XXI. Las cámaras, los micrófonos, y las luces desaparecen; solo quedan los reporteros alemanes que trabajan a destajo, y nosotros gritando, y todas las calles que desembocan en Sol colapsadas. No hay banderas, no hay partidos, no hay magnetófonos, no hay organizadores, no hay órdenes. La multitud avanza espontáneamente hacia Atocha y la policía se retira discretamente. La calle es nuestra y caminamos por donde queremos, cortando el tráfico. Nadie rompe cristales, nadie destroza el mobiliario urbano, Madrid avanza cívicamente y Ansuátegui ordena invisibilidad. La policía apaga las sirenas, y las lecheras apenas son percibidas. “Veniros con nosotros”, grita alguno a los uniformados, que no se atreven ni a mirarnos a los ojos. La rabia está en el grito, en las palabras. La gente exige que el gobierno informe, que los medios informen, la gente exige que el gobierno asuma su responsabilidad, y que deje de mentir a un país entero, que a través de internet y los teléfonos móviles va conectándose con el mundo entero. Los medios nacionales ningunean la protesta y dejan claro de qué lado están. La gente alza sus móviles para que los que escuchan al otro lado perciban el ambiente que hay en Madrid. Más de un millón de personas bajan hacia Atocha por la calle del Prado y por la calle Atocha. Y circula otro papel: a las dos en punto cinco minutos de silencio. Pásalo.

Todos al suelo. Silencio sepulcral. No hay cámaras. Miles de velas encendidas, y se rompe el silencio con el grito lleno de orgullo: viva Madrid, y todos gritamos, viva, viva Madrid. Aznar escucha, el pueblo está en lucha, y las riadas humanas avanzan hacia el Congreso. En la radio solo se oye música y resúmenes del partido del Real Madrid. Las voces ya cascadas por el paso de las horas, los pies doloridos, y no hay miedo, no hay policía, solo el helicóptero rugiendo encima de nuestras cabezas, y una sensación de euforia al ver que somos tantos, que somos incontables. “También estuvimos en la manifestación de ayer”, decían algunos cartones a modo de pancarta. Frente al congreso, las lecheras protegiendo el recinto sagrado donde unos cuantos toman las decisiones sin preguntar. La gente vuelve a gritar, dijimos no a la guerra, dijimos no a la guerra, vuestra guerra, nuestros muertos, un pozo de petróleo por un pozo de sangre, embushteros, tve = nodo, urdaci nazi, queremos la verdad.

Pasamos el congreso, llegamos a la Gran Vía, seguimos por Hortaleza. La gente sale de los bares, los pubs y las discotecas. Unos se unen, otros provocan preguntando qué pasa y por qué tomamos las calles, y Madrid avanza imparable bajo la atenta mirada del helicóptero. Los porteros de las discotecas desde las que sale música evasiva y alegre nos miran alucinados, tratando de proteger los imperios del alcohol y la música entretenida. Llegamos a la sede del PP de nuevo, y la gente, pese al cansancio, sigue aullando. Cuatro, cinco de la mañana, y la gente grita hoy protestamos, mañana os cesamos, a la hora de votar se tiene que notar, asesinos, mentirosos.

Agotada regreso a casa. En Sol hay cientos de velas encendidas, y decenas de ramos de flores y carteles, cartas, gritos de papel donde la gente demuestra su solidaridad y su cariño. La gente se arrodilla, enciende más velas, y todo está en silencio. Siguen las pancartas colgando de todos los rincones de la Puerta del Sol; los servicios de limpieza esta vez respetan el dolor de una ciudad entera que llora a sus muertos. Banderas de todas partes del mundo, y escritos en árabe, no al terrorismo, PP responde, mensajes de las familias de los fallecidos, basta de horror, queremos la verdad, televisión manipulación, y cuatro mendigos apoyados contra la pared, rodeados de velas, en silencio. El pueblo llora, el gobierno miente. Lucía no te olvidaremos nunca. Papá te quiero. Esta no es nuestra guerra. Agotada, no puedo ni moverme de allí. Porque si la gente expresaba la rabia ante la mentira en la calle Génova, allí se concentra el dolor, el silencio, velas encendidas y flores congeladas del frío que hace.

Esto es lo que sucedió en Madrid la víspera de las elecciones. Y si en los medios no se quiso recoger esta toma de las calles por parte del pueblo madrileño, por lo menos que se difunda por la Red lo que pretende ser acallado y ocultado. Porque algo ha cambiado desde anoche: ya no tenemos miedo. Ni en Madrid, ni en el resto de las ciudades, ni los pueblos. Y no necesitamos partidos políticos que organicen manifestaciones: ya sabemos que internet y los móviles cuentan lo que no cuentan los medios oficiales, y ya sabemos que tenemos una herramienta de comunicación, la del boca a boca, para expresarnos. Se nos han negado los derechos fundamentales que reconoce nuestra Constitución, y el pueblo ha pagado caro la incursión de su gobierno en una guerra por petróleo. Un pueblo que nunca ha tenido problemas con el mundo árabe, un pueblo que se indigna ante la mentira y los insultos del candidato a la presidencia de España. Madrid demostró que está llena de gente de todas las nacionalidades, edades y condiciones sociales que son sensibles, y fue anoche la verdadera democracia, la de la soberanía del pueblo, en la que la gente se expresaba libremente.

Pásalo.

Sin título 2002, SANTIAGO YDáñEZ. Acrílico sobre tela. 190 x 260 cm
(Olga: lo he puesto por poderes ;) )

Cuelgo un artículo que me emocionó.
de EL PAIS, Domingo 14/03/2004
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La danza del sable
Antonio Martínez

MI HIJA ESTÁ A PUNTO DE CUMPLIR DOS AÑOS, es más cursi que Blancanieves y habla como Piolín. Me llama papi, es mimosísima y a todas horas dice ay y no quiero. Bastante a menudo la regaño entre bromas: no hables así, compórtate como un recio pirata, y ella ríe, probablemente me toma el pelo. En la guardería juran que no habla así. Menudo trasto, dicen, con esta exageración amable que utilizamos para referirnos a los niños: ¡menudo tras-to! En mi empeño por refrenar su cursilería, que mi mujer consiente con escepticismo, intenté enseñarla a jugar a fútbol: coloco la pelota en el salón y chuto para que haya rebotes entre el sofá y las sillas. Después de tres o cuatro patadas, digo: ahora tú. Ella va muy seria, coge la pelota entre sus brazos y le da un besito, para curarla de las patadas. No sabe que su hermana murió hace tres meses. Sabe que no está, pero lógicamente desconoce por qué. Sabe que no está y sabe que no es una ausencia pasajera, como cuando se va su abuelo o se va su madre a trabajar o su padre de viaje. Eso se nota, es evidente. Sabe que es algo más. A pesar de que parlotea con bastante soltura, dejó de pronunciar el nombre de su hermana y, aunque en su clase hay una niña que se llama igual, ella no la nombra. Habla de Quique, de Elena, de Ona, de Arnau, de Lluís, pero no de Julia. Es evidente que no la ha olvidado, y da muchas señales de recordarla. En casa jugábamos todos a La danza del sable, un juego absurdo, por supuesto: poníamos la música y echábamos a correr como locos alrededor de la mesa del salón, incluida Julia en su silla de ruedas. Montábamos el pollo del siglo todos los días, y los fines de semana, dos o tres veces al día. A veces invitábamos a los vecinos. Era una de estas locuras bobas que hace uno con los críos y que no se pueden contar porque cada cual hace las suyas y a quién le importa. Durante unas semanas, no hubo en casa danza del sable, pero el día que volvimos a ponerla, Isabel se volvió loca de alegría, dio mil gritos entre risas, echó a correr buscando la mesa del salón para dar vueltas, y al terminar su fragmento favorito, en lugar de tirarse al suelo para hacerse la dormida (formaba parte de la coreografía), se fue como una flecha hacia el aparador, donde están las fotos de su hermana, me pidió que la alzara en brazos y se quedó unos segundos mirando los retratos en silencio, sin decir nada, ni papi, ni mami, ni Julia, ni ay, ni nada, a palo seco, lo que demuestra que es una falsa cursi y que sí, nos toma el pelo. Al suelo, dijo luego, y una vez en el suelo siguió con sus cosas, muñecas, platos, puzzles, etcétera. Desde entonces lo repite cada vez. Después de La danza del sable, se va a saludar unos segundos a su hermana. Yo observo mucho todos esos gestos, porque no creo que haya mejor escuela para enfrentarse con la muerte, que es algo más bien difícil, para qué vamos a decir otra cosa, pero no imposible. Y no sé qué más decir, ya lo habrán notado.

EL PAIS 12/03/2204